Ahora sabes

 

Ahora sabes de la soledad y del caer de lluvia de la espera.

Esta noche se abre un pergamino
donde en cada verso yo te nombro y tú me sueñas,
siendo dársena de todas mis mareas
el chasquido del deseo golpea tu cuerpo,
sientes la luz, la sed, el relámpago
y no puedes parar de recorrerte
pensando en mis manos y en mi boca.

f.

Anidas rincones

 

Anidas rincones donde perderme.
Entre tus lamentos se cruzan los pájaros
y te sientes desnuda cuando te acaricio.
Hay un relámpago y su herrumbre es savia de los bosques.
Ardes y en el estremecimiento de tu espalda
mis dedos se hacen dueños de tus vértebras.
Ahondo y tu silencio se rebosa en mis palabras.





f.

Permítete

 

Permítete ahondar en el deseo.
Escondido en lo recóndito de tu piel
el eco de los tambores de mi cuerpo te subyugan.
Sabes bien del gozo del escalofrío
que recorre la columna vertebral
de tu desnuda espalda,
cuando la soledad es algo más que un atardecer
y mis manos, mis dedos, sus yemas
son un murmullo ardiente
que han aprendido a incendiar el bosque de la pasión.
Mientras surco carreteras sinuosas y húmedas
por tus muslos y tu vientre tembloroso,
mis labios te hablan con las palabras que nunca olvidaste,
y un fuego desenfrenado nos hace parar al mundo
en ese instante en que somos
un solo corazón respirando la vida.





f.

Ebria de ti

 

Ebria de ti, desata mi lengua un diccionario.
Sílaba a sílaba en su cadencia
derrama de tu cuerpo los puntos cardinales,
la senda precisa de tu orografía:
el dulce quiebro, la tibia arena,
la médula, el tuétano,
la piel humedecida por la lluvia,
cada monte prendido a mi palabra,
campo de trigo, de avena o de cebada,
un río, sus puentes, la herida,
un enjambre de abejas,
un bosque de coníferas,
la umbría de tu risa,
las flores fragantes que te envuelven,
el perfil cristalino de tus ojos,
la aurora nevada de silencios
que a veces se adueñan de tu boca,
un ir y venir de pájaros en tus dedos,
un templo sostenido por columnas,
cada suspiro, cada gemido,
cada aliento dormido...
tiene una voz, una página,
un símbolo, un significado áureo
en este libro mío imaginado.



f.

¿Cuántas manos han cubierto tu cuerpo?

 

¿Cuántas manos han cubierto tu cuerpo?
Sostengo esta cuerda pretérita,
tensa, como si solo tú y yo
supiéramos del tiempo.
Unas muescas en tu piel, mi paso,
las amapolas giran entre tus pechos,
se hacen simiente roja
que hablará de nosotros
y del sendero de luz
en el que tantas veces
me he dejado morir.




f.

Morirás en mi boca

 

Morirás en mi boca
dándome la luz y el fulgor del fuego...
el fuego que quema, en el que ardemos:
sílabas de sal y lumbre de sarmiento,
un instante de vida
sostenido con hilos de plata de tu cuerpo.
Luego vendrá la sombra,
vendrá la oscuridad...
pero mientras tanto
la boca estará derramada de miel,
de la otra saliva, de la de verdad.



f.

Vamos a desgranar

 

Vamos a desgranar
este instinto nuestro de morirnos
el uno frente al otro,
cuando la noche es abierta
entre dos cuerpos
que murmuran un nombre.
Deshago los nudos
y sin embargo sigo atado a ti,
una cadena, una branza que amarra,
que trae la humedad del bosque
y la espera de los muelles,
la cadencia exacta de las mareas,
y me otorga la ebriedad
al saberme derramado en tu boca,
cuando el mundo calla
y solo somos dos sombras ardiendo.





f.

Un bosque

 

Un bosque donde devorarnos.
Nadie sabrá nada.
Nadie nos buscará.
Nadie encontrará
más que nuestros huesos
mezclados y dispersos.



f.