Vacaciones

 

¿Cómo llegar hasta la herida abierta al vértigo

 

¿Cómo llegar hasta la herida abierta al vértigo

que entre tus muslos sostiene el mundo?

Escucho tu voz ronca

y repaso las sílabas que me nombran.

Con mis manos

soy un nuevo alhaquín

tejiendo en tu piel un paisaje de luz.

Quiero deshacer la holgura de cada palabra,

el silencio que habito al respirar,

hundirme en el abismo inguinal de tu cuerpo,

saberme perdido en cada impulso de tus caderas

que traen el almizcle de tu deseo

a golpe de mareas a mi boca.

f.

 

Temo la urgencia de ti

 

Temo la urgencia de ti,

el ansia calcinada esclava de mi boca,

traída y llevada tantas veces

en el silencio orgánico de la noche.

Temo tu piel, rémora para mis dedos,

su eco lejano, su atadura.

Temo tus manos eligiéndome, impacientes,

alzándome con las alas ciegas de un deseo loco,

aferrándome en un ir y venir desde tus pies

a la urdimbre húmeda de tu sexo;

llegando desde tu vientre a tus senos,

sonrosados, hambrientos y sedosos.

Temo andar por tu cuello, morder tu nuca,

sentir tu lengua devoradora,

subyugante, silenciosa,

hirviendo en un combate sin tiempo con la mía.

Temo el final, el armisticio,

el que me hace, bajando por tu espalda,

reivindicar mi derrota.

f.

He urdido un viaje entre las sombras

 

He urdido un viaje entre las sombras.

Andar en tu noche con mis pies descalzos

y llegar a ti húmedo de lluvia y de presagios.

Así me he de recoger entre tus brazos.

Cálida, murmurando en mi piel un entorno de pájaros,

tu boca sabrá dirimir un nuevo paisaje,

una estancia sin tiempo,

la proporción de respirarme

dibujando un pequeño mapa

con la sabiduría de tu lengua.

f.

Descubro tu tierra

 

Descubro tu tierra,
sin ropa eres un paisaje que conozco.
Seguro que sé lo obvio,
un territorio donde se hundieron mis dedos:
laguna, bosque, ciertas montañas,
lugares donde mis labios retuvieron tu humedad.
Aún así, a la luz del mediodía,
hoy viajo de nuevo por tu cuerpo
con la inquietud de saber de otras sendas,
sitios, que sin duda,
no he sabido reconocer como míos.

f.

No hay lugares donde cobijar el vuelo de los pájaros.

 

El río en invierno. Esta lejanía.

Anne Michaels



No hay lugares donde cobijar el vuelo de los pájaros.

Anda despacio por mi cuerpo la caricia de su boca,

una hondura húmeda y caliente deshaciendo el frío.

Cubro mis ojos con los suyos.

Un astrolabio de noches

termina siempre en sus dedos,

yemas que amansan

y traen a los muelles del deseo

el quehacer de sus muslos,

el lugar donde nace el mundo.

F.

 

No me reconozco

 

No me reconozco
en el límite de tu boca.
Soy lo inexacto,
lo que no puedes medir
con tus manos de ánfora
y que sin embargo respiras,
entregada a subsistir conmigo,
cuando todas las palabras "han perdido pie"
y crece en tu piel la profundidad de la noche.

F.