Dejaría

 

Dejaría en tus manos una caricia, un beso en tus labios, mi boca recorriendo despacio tus hombros y mi respiración en tu espalda...para vigilar después tu sueño como vigía y faro de tu noche en un mar en calma sabiendo que en nuestra isla duermen los pájaros y tu descanso es bueno para el devenir de las nubes y el viaje astral del universo.

F.

Me pierdo

 

Me pierdo de nuevo buscando la línea que tu cuerpo deja sobre la cama, esa tibieza de sábanas recordando tu sueño, el aroma de tu piel que abarca todavía la almohada, la sutileza de mi memoria escuchando todavía como pronuncias mi nombre cuando te alzas sobre mi y navegas al ritmo de una marea que nos trasciende y hace de ese instante un rayo de luz, un poco de la eternidad que nos va dejando la vida...

F.

Quiero

Quiero saciarte de luz y hacer el milagro de abrir con mis manos el suave y cálido contorno de tu sexo...urdimbre de lunas y aguaceros, allí, donde el mundo nace, camino despacio con la sed que me nace de ti.



F.

Sabes

 

Sabes que dentro de cada palabra hay un surco con la humedad de mi boca humedeciendo tu piel, el contorno de tus hombros, la redondez de tus pechos, la oscuridad de tus pezones...traigo el ímpetu, la marea, el fuego de la selva para hundirme entre tus caderas y abrirte buscando la hondura que me dará el almizcle de tu esencia a mi boca.

 

F.

Te hago de barro

 

Te hago de barro y mis manos de alfarero reconstruyen tu cuerpo...álgida sombra esperando la luz...un quehacer de lumbre mientras todo tu universo pende del ritmo acelerado en que te mueven las palabras...ahora resurges en cada verso y floreces en otoño encadenada a un deseo de vivir más.




F.

Un rumor que crece en la noche

 

Un rumor que crece en la noche cuando desnuda apoyas en el sueño tu cuerpo y es entonces el momento que florecen como el aroma y la fragancia del jazmín o la dama de noche que enciende los atardeceres y la oscuridad del verano.

F.

Sobre la piel

 

Sobre la piel te he dejado un recorrido de surcos húmedos, huellas sin tiempo que apenas dejan más rastro que tu propio deseo de sentirlas como pequeñas amapolas que buscan los recovecos donde se funde la palabra y el silencio.




F.