¿Qué queda del después?

 

¿Qué queda del después?, sin saberlo preguntamos al cuerpo su ansia deshecha en el otro cuerpo y oímos un murmullo de bosque, un quehacer de hormigas cortando las hojas, el vaivén de su paso todavía vivo entre los muslos y la cadencia vertebrada de fuego de la última marea.


f.

Solo soy una isla

 

Solo soy una isla llena de pájaros,
como una espalda donde encontrar una senda
para recorrer con la yema de los dedos y los ojos cerrados.



f.

Nadie es ahora nadie

 

Nadie es ahora nadie, somos luz en la oscuridad, casi dos cuerpos agónicos, mientras mueves el mundo con tus caderas y yo hundo hasta el fondo de ti todo lo que la vida me pide darte.



f.

Mis manos sostendrán el tiempo

 

Mis manos sostendrán el tiempo, la lluvia, el viento y sus tormentas…
tú, abrirás las esquinas de tu cuerpo para que me haga un atlas privado para los dos, con todas tus islas escondidas, donde poder guarecer cada uno de mis gemidos.



f.

La lumbre y la tormenta

 

La lumbre y la tormenta saben deshacerse 

y dejar escarcha y nieve bajo tus pasos. 

Soy un ciego que sigue tus huellas

y el aroma a especias de tu piel de canela. 

F.

Así te susurro

 

Así te susurro,

así me sientes,

como un aguacero de verano,

dejándote el aroma en la piel

de tierra mojada

tras la tormenta.

F.

Tu dulce mirada

 

Tu dulce mirada de mujer

o el sonido inconfundible de tus pasos

son logaritmos donde perderse 

si uno sabe contemplarte.

Las sílabas se hacen pájaros marinos 

y te han encontrado en el alba,

se enredan en ti 

como si tu piel fuera de hiedra 

donde esconderse y cantar.

F.

Si te derramas

 

Si te derramas sobre mi cuerpo

dejarás la marca de tu paso,

tu herida,

tu placer.

F.